SOBRE TODOS OS UNIVERSOS QUE EU CONHECI

Sei que já te escrevi hoje, mas é que quando eu estava voltando do correio, um vizinho que sempre aparece aqui pra conversar estava me esperando na varanda. São sempre conversas muito doloridas, mas cheias de bons pensamentos posteriores, por isso acabo nem falando com você sobre isso, resolvo tudo aqui dentro sozinha. Eu me orgulhava de dizer que era muito boa em me comunicar com as pessoas, que eram raras as vezes que sentia um incômodo ao tocar em algum assunto ou que eu escondia como verdadeiramente estava me sentindo. Com essas conversas constantes, acabei percebendo que engolia muito do que eu deveria falar e entrava em casa depois pensando ter chegado à alguma conclusão. Muito inocente. Hoje o tal vizinho me perguntou como eu estava, respondi prontamente que estava feliz, tinha sido uma semana calma, poucas coisas fora do lugar. Contei da carta que eu tinha acabado de te enviar e que eu estava feliz com o resultado dos escritos. Fomos falando de você... o que não é um problema...

Oi, amor Comecei a escrever essa carta pronta para dizer que ela não ia ser endereçada a ninguém, mas pensei que, mesmo que eu achasse que não estava falando de você, eu sempre estou. Desde que comecei a te escrever, há muitos anos, mesmo antes de serem cartas, os escritos já eram destinados para uma só forma de quem você é. Acho que meu erro foi decorar esse seu rostinho. Você tem muitas formas e eu vivo pedindo pra que você apareça diferente aqui em casa, mas eu sempre escrevo para o mesmo amor de sempre. Hoje eu queria dizer que cansei de escrever para essa sua forma, não porquê não gosto dela -o que se eu dissesse, estaria mentindo- mas porque acho que suas outras formas merecem algo de mim também. Tudo é você e eu sempre soube. Eu posso endereçar essa carta para qualquer outra coisa que eu diga a mim mesma que estou sentindo, mas a verdade é que tudo é você. As pessoas acham pesado chamar pelo seu nome, como se as coisas precisassem ser enormes, únicas e incríveis para serem c...